Après l'orage la pluie, la mort de Flamin' et le retour d'un vieil ami

Bonjour

Dimanche la descente, lundi la mortification, mardi l'inondation, mercredi crucifixion et demande du pardon... et jeudi? Quoi? Non pas ravioli.

Jeudi 25 août, soit dix jours après la célébration des Maries de ce monde le réveil du Flamin' mort de moi même. Les cathos disent ascension...normal on ne peut que monter, sont cons ceux là. je veux dire que là, maintenant, ici et pas ailleurs: je suis mort, vraiment mort à moi même au propre et au figuré. Moralement et physiquement, mais il y a quelque chose de nouveau dans l'air ce matin. Il fait beau alors qu'il va refaire mauvais... étrange, parce qu'ici après l'orage ne vient pas le soleil, seulement la pluie, le temps mauvais et gris. Après l'orage black turn to dark grey...Mais les anges, mais les anges, quoi les anges? Si maudits soient-ils, ils ne meurent pas comme ça, les sales bêtes à flèches. Commence alors le temps de la rédemption et du retour. 

Réveil d'un sommeil profond de rêves réalistes...Mais quoi, que se passe t il? Une chose fondamentale a changé que je ne perçois pas tout de suite. Sous la douche sans me regarder je le comprend au toucher, en me projetant mentalement les images des gestes à venir. Les écailles sont revenues, j'ai perdu ma peau de monsieur Nice Guy, l'iguane est revenu, je n'en crois pas mes yeux. Il est de retour. Ça y est, la mue tant attendu est arrivée... Je le vois à ma vieille peau posée sur la chaise. Durant la nuit il est revenu.

Alors c'est boots neuves, tee shirt noirs, jeans noir... et lunettes noires pour maquiller les traces. The man in black is back. The man behind the mask. Over le bon père de famille, over toutes ces conneries. aujourd'hui je pars me battre.

J'affronte les nouvelles merdes sans piper mot: Tom qui ne se lève pas, son frère qui lui a mangé le pic-nique prévu pour midi, ses pleurs quand le chien lui vole dans les mains la seule et unique tranche de jambon à mettre dans son sandwich et enfin la découverte que les poubelles ont élégamment refusé de charger toutes mes oripeaux trempés pourtant mis dans des sacs réglementaires.... C'est comme ça. Il faut commencer sa journée, se remettre les mains dans la boue, ouvrir le garage et tout y rentrer.

Toujours pas de nouvelles de la chanteuse lyrique, même pas une réponse à mon sms d'hier au soir, elle a du se trouver un mec, se faire (enfin) envoyer en l'air par le conseiller artistique. comme ça s'est fait! C'est d'une élégance. Qu'ils aillent tous crever, I am back. Crève salope chantait Métal urbain, le seul et unique vrai groupe d'urban punk...

Je m'en fous, ce matin je suis de retour, I am back. La voiture retentit de Motorhead et de Moon martin, pour le coup j'esquisse même un sourire, à moins que cela ne soit une de ces grimaces que j'aimais tant.

On s'en fout de ma hanche, de mon poignet, de mes paupières gonflées à exploser: J'ai Iggy Pop l'Iguane dans la tête se déhanchant, l'Ig qui fait comme moi 1 mètre moins vingt avec une hanche pourrie...j'ai perdu trois kilos en deux jours...

jeudi c'est pas ravioli... ce sera pour vendredi.

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Flamin'